Elena
infilò con rabbia lo spillone nella testa della bambola. Non aveva mai creduto a queste
cose. Il potere della disperazione. Ormai, dopo i pianti e le implorazioni, le erano
rimaste solo le pozioni magiche e una folle brama di vendetta. Aveva speso i suoi ultimi
risparmi per comprare da Madame Voodoo questa bambolina di pezza, a cui aveva cucito
capelli e unghie di suo marito. Dell’uomo con cui era sposata da dieci anni e a cui
aveva dato una bambina, Emma, la loro unica figlia, che amava più della sua stessa vita,
anche se era down. Nonostante problemi e difficoltà – ma chi non ne ha, in fondo?
– erano una famiglia felice. Almeno questo era ciò che credeva Elena, prima di
sapere che suo marito voleva lasciarle per una ragazza di vent’anni che, oltretutto,
era incinta. Gli avrebbe dato un figlio “normale”.
Da quando aveva comprato la bambola le emicranie del marito erano sempre più acute e
frequenti, ma la sua mente, logica e razionale, si rifiutava di collegare le due cose. Per
lei era un gioco, un modo per sfogare stress e rabbia, come quelle palline di gomma che si
stringono in mano.
La porta d’ingresso si aprì. Suo marito la abbracciò, le disse che con l’altra
era finita e che lei era l’unica donna che avesse mai amato. Si baciarono. Elena non
perse tempo a farsi domande e si lasciò portare in camera da letto.
Emma aveva sentito arrivare qualcuno e si era svegliata. Vide la bambola sulla poltrona e
la prese in mano incuriosita. Le piaceva soprattutto l’imbottitura. Era morbida.
Sembrava che ci fosse qualcosa di vivo, dentro. Strappò la stoffa e guardò affascinata
la sabbia che riempiva la bambola cadere sul pavimento. Non si accorse nemmeno del grido
inumano che proveniva dall'altra stanza.